Ayer, a estas horas, volaba sobre Francia, cruzaba los Pirineos cuyas cumbres sobresalían entre un mar de niebla espesa en los valles, y después mis ojos ya divisaban el “norte” de España, como yo designo al territorio español “por encima” de Madrid. En pocas horas salté de Europa a (casi-)África (Andalucía pertenece a la placa tectónica africana).
Leía el periódico -Iberia tuvo la amabilidad de darnos un periódico real, y no su publicación Universal que es “cut & paste” de la prensa del día- cuando fui a caer al suplemento del sábado: Babelia (ya se puede adivinar qué periódico leo). En este suplemento me topé con varios artículos que me retuvieron más tiempo del que suelo emplear yo para leer. Uno de ellos, del escritor Mark Haddon decía “Los ingleses se han enamorado de la caricatura de cómo se supone que deben ser” y repentinamente se me vino a la mente “¿Y qué ocurre con los españoles?”
Habiendo vivido y trabajado en 6 países diferentes, 5 de la Comunidad Europea y 1 en el Lejano Oriente, he tenido la oportunidad de encarar lo que en esos lugares piensan del español prototipo. Y he de confesar que yo no soy británica, al estilo que Mark Haddon define a sus conciudadanos, no me he enamorado de la imagen y ¡¡ni mucho menos de la caricatura!! que el exterior ha tomado de nosotros, sin esto querer decir que sea o no lo exportado. ¡¡Todo lo contrario!!, me enerva el oir frases que nos califican de perezosos (ni qué decir tiene lo que me produce el comentario “Oh yes, you make siesta 
“, aunque esa misma persona salga de su trabajo a las 5 de la tarde y yo permanezca en él hasta las 8 de la noche), o de vivir en una sociedad-estado con servicios muy limitados (cuando yo he tenido que afrontar sus trabas sociales con el atenuante de ellos creer que no las tienen, lo que se convierte en toparse una y mil veces con una ineptitud abismal… ¿qué es más grave: tener limitaciones y ser conscientes de ellas? o ¿tener limitaciones y no serlo? Definitivamente ¡¡yo prefiero lo primero!!)… Aunque algo que sí reconozco que me gusta es el concepto de orgulloso y valiente que el holandés con cultura histórica tiene del español; me lo dijo una amiga holandesa, Petra, minutos antes de yo entrar en el quirófano de un hospital de medicina deportiva en Harlem (quizás ella vió en mí esas características durante los meses previos a la operación).
No voy a decir que la integridad personal se mida por la aceptación de la imagen exportada, pero ¿cuántas veces has pensado que una imagen en el exterior es la que realmente se quiere dar? ¿cuánto más esfuerzo suponer abrirse un camino adelante si además vamos cargados con pieles de cebolla que no nos corresponden?
Y hasta me pregunto si mis reacciones no son producto de haber vivido en varias culturas más que algo innato a mi forma de ser y de construir una vida. Empecé mi andadura en independencia fuera del hogar paterno a una edad relativamente temparana (17 años) en la que aún no se habían forjado todos mis cimientos. He ido cogiendo ladrillos de todas y cada una de las culturas vividas: desde la cuadriculada alemana hasta la intimista zen japonesa, y así he terminado: enervándome cuando por ser española ya me me califican. He terminado siendo un poco de ningún lugar y LIBRE en todos. Por ello fui y soy feliz independientemente de dónde viva, porque al fin y al cabo solo vivo conmigo, todo lo demás es accesorio y transitorio. He terminado siendo un atractivo puzzle que pocos entienden, y que cuando se desarma solo yo ser armar (las instrucciones están esparcidas en el mundo).
